Agua en la luna

El hombre siempre ha visto a la luna con fascinación infantil; no es para menos. Ha estado allí siempre, desde que la especie adquirió conciencia de su capacidad de doblegar a la naturaleza, y ha estado para recrearnos en sus extensísimas posibilidades, bien como Dios celeste, bien como misterio indomable, bien como motivo de inspiración y mejor aún, como madre de todas las mareas y de todos los locos.

Desde que nos hicimos gregarios y pasamos a civilización la luna nos brindó sus ciclos para que le diéramos ritmo a nuestro tiempo. El tiempo de la siembra, de la cosecha, de la vendimia, de las pleamares y bajamares en alianza con el sol, para desembocar afortunadamente en las bacanales y todas las representaciones simbólicas del desenfreno y la lujuria, al amparo de la luz de la luna, siempre cómplice del sexo, la locura y toda clase de divagaciones de demiurgo.

Lo mejor es el lado oscuro de la luna. El mayor de los misterios. ¿Qué nos espera más allá de su cara visible? ¿Cuántos monstruos alados ladearán sus colinas? ¿Qué rostro le ofrecerá al observador si la luna ha sido siempre nuestra guía natural, nuestro camino y la certeza de que por cada cara hay una contracara?

La luna del miedo a los lobos, a los vampiros, a las brujas, al misterio de las noches sin luna que amparan el latrocinio y la aberración, así como las muertes inenarrables que se esconden bajo el manto de la oscuridad para ocultar su indecencia. Sin embargo, es la misma luna de las mejores serenatas y finalmente testigo silente de casi todos los amores. ¿Quién coño no ha regalado la luna como gesto supremo de amor?

La luna inmensa que es la luna llena, la misma luna del cine. Es como la luna de Méliès con su espectáculo rudimentario de naves invasoras violentando el suelo lunar, alunizando. La Teta y la luna, como la película del gran Bigas Luna, un film radical de amores imposibles y circo, como son los mejores amores del planeta por lo risueños y primitivos.

Ninguna luna, sin embargo, tan sublime como la de un poeta, que es casi decir la luna de un loco. Mario Benedetti y su Hombre que mira la luna. Y los que le cantan a la luna, como cuando Simón Díaz grita “la luna me está mirando, yo no sé lo que me ve”.

La luna como inspiración, hechizo, espejo y sueño. Con sus mares y océanos aparentemente sin una sola gota de agua pero con nombres homéricos: Mar de Crisis, Mar de la Serenidad, Mar de la Fecundidad, Mar de Néctar, Mar de la Tranquilidad, Océano de las Tempestades.

Uno de los grandes poetas del siglo XIX, Mallarmé, tuvo el sinsentido de declararse enemigo de la luna y hasta buscó los medios para destruirla, suponemos que a través de la palabra. El astro lo irritaba, lo cansaba, lo obsesionaba, con su cara llorosa, su aspecto de viuda inconsolable, su triste faz anémica y su luz amarilla, siempre igual, decía. Era comprensible el odio de Mallarmé porque la luna ha llegado a ser también inspiración para cualquier poetastro o poetilla, que cree que alabando a la luna tiene ganado el cielo de los rapsodas.

Malaya el día en que el hombre pisó la luna. Todos supieron con dolor, que la luna no era de queso ni pan de horno, sino un amasijo de metales y componentes bastante similares a los de la tierra, pero seca como un desierto en verano cuando Neil Armstrong dijo, posando sus sucias botas norteamericanas sobre una árida dehesa del suelo lunar, que se trataba de un pequeño paso para el hombre y un gran paso para la humanidad.

Y así creíamos todos hasta estos días, cuando la prensa del mundo recogió la especie: hay agua en la luna, en un territorio invisible a la percepción simple a escasos metros de la superficie. El agua con todo y su H2O, su hidrógeno y su oxígeno, vital para la subsistencia humana, apetecible para todos los anhelos de conquista de los invasores que han hollado desde siempre cualquier palmo de territorio que garantice la perpetuidad en la tierra y fuera de ella.

Y yo me pregunto: luego de que hayamos conquistado sus mares y se nos haga visible el lado oscuro de la luna, y detonemos sus capas cercanas para hacer manar el vital líquido, y nos dé por incrustar tuberías en sus laderas y hacerlas llegar hasta las colonias humanas invasoras y comience el estropicio de sus montañas y de sus valles y de sus paisajes vedados para el hombre hasta ahora que hay agua en la luna, y nos provoque bañarnos en agua y en sangre mientras conquistamos los continentes de la luna y acabamos con la luna... quién va a mirar para arriba para ver si hay luna llena y aullarle un quejido y cantarle una balada y componerle una oda, si no hay luna sino un planeta azul, triste y acabado, desde donde una vez todos soñamos con la luna?