MOTÍN

A Garachico

Este es un pequeño pueblo al lado del África sahariana
He venido hasta aquí como el viento norte que huye de los vikingos
Desde tierras herméticas de fiordos y frío glacial
Cuando veo estos paisajes me alegro tanto de ser de este siglo
Sé que este pequeño pueblo vivió días peores
Crucifixión y ascenso hacia glorias algebraicas
Ahora me despejo un poco y salgo a deambular sus cortas
Callejuelas salpicadas de trinitarias y conchas en las paredes
Como todo pueblo a orillas del ondear vejatorio del Atlántico
Procuro algunos pasos y me detengo ante la que podría ser
Una revelación: esa cantina pequeña y bulliciosa, de mesas
Apiñadas y hombres de risa atronadora que llevan en sus brazos
Tatuajes antiguos macerados por las estaciones
Como quisiera ser uno de esos zorros marinos
Que tienen coartadas para el ardor en la garganta y se aventuran
A sofocar el incendio de sus huesos con litros de cervezas
Servidas en vasijas cinceladas que danzan delirantes
Bajo los palmos de sombra de un sauce retorcido
En este bar a orillas del Atlántico algunos hombres de
Complexión fuerte y mirada cautivante narran historias
Increíbles como no podía ser menos, pero no les creo nada
Conozco el juego: alguien debe admirarles con asombro
Y resignación y yo no caigo porque estoy muy aburrido
Para estas cosas, yo me bebo un par de birras bien frías
Y miro hacia otro lado y descubro un sol abrasante allá afuera
A donde van a parar las prístinas espumas de un océano
Que anuncia marejadilla y truenos al poniente
Me alegra de verdad ser de este siglo.

Uno de los marinos viejos me contó una vez que debajo de esos
Restos de roca volcánica, a donde fueron a dar los esqueletos
De admirados galeones salpicados por los siete mares
Reposa un navío con todo y su tripulación
Navegantes avezados, con tesoros sibilinos y joyas grandiosas
Que espera las ansias de algún aventurero dispuesto
A escarbar de entre los inmensos aerolitos negruzcos
Y silenciosos que deformes e hirientes le dan a la costa
Un extraño espesor de gasa chamuscada
Yo no seré ese aventurero, yo me conformo con dos
Cervezas y un palillo entre los dientes mientras espero
Que llegue la tarde para ver cómo el sol esculpe las sombras
Más hermosas que la luz puede proveerle a las cosas detenidas
Como un castillo del siglo XVI, un farol victoriano, una esquina
Una cueva, una hoz, una espléndida ancla derrumbada por ahí
En esta tarde que empieza a ser tan ajena y difusa como
Esas carabelas heroicas que durante los viajes de descubrimiento
Astillaron sus rancias quillas sobre monstruos marinos
Como el inmortal Kráken
Que con sus inmensos tentáculos abrazaba hasta la derrota
A esa imbatible armada ultramarina
Lanzada a conquistar razas quiméricas
En esas cosas pienso mientras espero a mi mujer
Que atiende las mesas de una oscura fonda
Llamada Dácil, la apasionada aborigen guanche
Que amó al conquistador y vendió por orgasmos
Y ardores a su pueblo, como la Malinche y Medea
Auténticas románticas como ya no quedan
Aunque quizás me equivoque porque cuando
Siento sobre mi hombro izquierdo la suave caricia
De la mujer que quiero y que sé que está escapada
De su horario y posterga sus obligaciones
Frente al campo de batalla
De las cuatro mesas y la barra de aquel bar
Donde gobierna de 3 a 10
Entiendo que otras arteras son posibles
Sin tanto fausto y tanto mito
Y entonces sé que esos marinos borrachos harán aguas
Sobre la acera y alguien quizás los desvalije
En medio de la nada y se llevará a casa algún
Recuerdo de guerra
Y yo navegaré por esas calles entre saltos blondos
Abrazado a la cintura de mi chica
Y su pequeño motín a bordo.

Julio 2005