tag:blogger.com,1999:blog-8835978889334223582012-03-19T08:06:26.259-07:00mis angustias y mis viciosmarlon zambranonoreply@blogger.comBlogger131100tag:blogger.com,1999:blog-883597888933422358.post-90679539520882167912009-12-05T12:56:00.000-08:002009-12-05T12:59:52.455-08:00

El hombre siempre ha visto a la luna con fascinación infantil; no es para menos. Ha estado allí siempre, desde que la especie adquirió conciencia de su capacidad de doblegar a la naturaleza, y ha estado para recrearnos en sus extensísimas posibilidades, bien como Dios celeste, bien como misterio indomable, bien como motivo de inspiración y mejor aún, como madre de todas las mareas y de todos los

marlon zambranonoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-883597888933422358.post-34871020465099883332009-12-05T11:59:00.000-08:002009-12-06T05:58:50.196-08:00

Lo bonito de los bombardeos norteamericanos sobre las estepas iraquíes o afganas, es el despliegue de luces y color en mitad de la noche y el sonido hondo de las sirenas de alarma que recuerdan aullidos de lobos acompasados bajo la luna. Lo bonito es lo limpio y exacto, la precisión de la metralla que se cuela por entre las palmeras y callejuelas terrosas para finalmente dar en el blanco.La

marlon zambranonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-883597888933422358.post-45085395324886787232009-12-05T11:55:00.000-08:002009-12-05T12:07:01.518-08:00

El sábado del temblor, a la 1:15 minutos de la tarde una joven morena de no más de 30 años y con Síndrome de Down, se paró en el medio de una plazoleta que antecede el acceso a la Quebrada Chacaíto, en la Cota Mil, y sentenció frente a un pequeño grupo aturdido por su voz de desconsuelo: “aquí va a pasar algo, la naturaleza se va a vengar porque nosotros le hemos hecho mucho daño”.La sorpresa fue

marlon zambranonoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-883597888933422358.post-46187291629396939622009-12-05T11:42:00.000-08:002009-12-05T12:07:19.843-08:00

Como en un poema de Juan Calzadilla, me basta apagar el televisor para sentirme en resguardo al calor del hogar, con mis hijos revoloteando por entre sus travesuras y mi mujer histérica por los platos sin lavar y el calor de la noche, que quizás es el calor más infame del día.Con un clic se borra, como por arte de magia, Lina Ron con su megáfono vociferando consignas y pateando una bomba

marlon zambranonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-883597888933422358.post-47747416277786303892009-06-24T15:53:00.000-07:002009-12-05T12:07:41.946-08:00

Al Sambil se va un domingo, golpe de mediodía, solo porque alguien te obliga o porque se está enamorado. Ni siquiera la remota posibilidad de que los carajitos disfruten de la pecera del nivel Acuario, justifica semejante sacrificio de paciencia y cordura.Al Sambil, de paso, se va en tropel, hipnotizado e idiotizado, y nadie logra zafarse del enganche manipulador de las rebajas o los sobreprecios

marlon zambranonoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-883597888933422358.post-42187322939007790772008-08-09T17:04:00.000-07:002009-12-05T12:08:10.205-08:00

Ahora que es mayo y las lluvias fecundan de motas amarillas la aridez de las montañas; revientan el apamate y el araguaney y la nostalgia lo cubre todo con su manto de pequeña venganza de invierno. Mayo de enamorados que salen sin paraguas a atravesar las avenidas del centro, como dos forajidos que huyen de Sodoma y Gomorra a acurrucarse bajo el resguardo de los toldos de algún buhonero. En mayo

marlon zambranonoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-883597888933422358.post-43334360834298615392007-10-29T12:28:00.000-07:002009-12-05T12:08:26.424-08:00

A GarachicoEste es un pequeño pueblo al lado del África saharianaHe venido hasta aquí como el viento norte que huye de los vikingosDesde tierras herméticas de fiordos y frío glacial Cuando veo estos paisajes me alegro tanto de ser de este sigloSé que este pequeño pueblo vivió días peoresCrucifixión y ascenso hacia glorias algebraicas Ahora me despejo un poco y salgo a deambular sus

marlon zambranonoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-883597888933422358.post-49690614706082781162007-10-29T12:17:00.000-07:002009-12-05T12:08:44.130-08:00

Dícese de la puta gataSi yo supiera que Ana me quiere, no estaría entristecido. Pero ella sigue allí, como esperando en silencio lo suyo, la continuación de un rito medroso que comienza a ser absurdo, mirando como siempre hacia un punto indefinido. Ana es así: indiferente, hiriente. Cuando devela su táctica, detrás de una pose hinchada de vanidad y la mirada altiva, me provoca arrastrar su

marlon zambranonoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-883597888933422358.post-34821740876979785692007-10-29T08:32:00.000-07:002009-12-05T12:09:02.931-08:00

A Kike en la plaza Santa Ana¿Será que debo volver de nuevo a la vieja calle donde jugué con el balón; será que tengo el tiempo contado para estar en la acera de enfrente, donde los juegos de azar volvieron infinito mi tiempo de muchacho tirado a la deriva? ¿Pero es que no ves que más bien es tiempo de masticar el césped del parque de la antesala, donde descubrí una paloma muerta y un amor, en los

marlon zambranonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-883597888933422358.post-19946388696441015022007-10-29T08:20:00.000-07:002009-12-05T12:09:21.799-08:00

“Llueve, mi mano en una gota te sostiene...”Yurimia BoscánA veces presiento que voy a encontrar algo un poco más allá de donde veo la lluvia, mientras una gota muda pasea descarada sobre el cristal de la ventana y me fuerza a presenciar su efluvio, porque más allá de la gota hay lluvia, y más allá de la lluvia hay sequía. Su estela me entretiene y su miedo me cautiva, pues se arrastra con recelo

marlon zambranonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-883597888933422358.post-88324037136361851202007-08-09T12:56:00.000-07:002009-12-05T12:09:46.979-08:00

No hay dudas de que Francisco de Miranda fue un revolucionario. No sólo hablamos del Miranda guerrero, militante de las causas armadas, hombre de estrategias. Ese Miranda que se nos dibuja como un virtuoso en su corcel espada en mano, vislumbrando la arremetida de la vanguardia enemiga y tramando tácticas de ofensiva, con intuición de iluminado, como se le vio en Estados Unidos, en Francia, en

marlon zambranonoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-883597888933422358.post-16670426991218759792007-08-09T12:50:00.001-07:002009-12-05T12:10:07.704-08:00

Si algo resulta curioso en la lectura de un libro, en fin, en el disfrute hedonista de cualquier producto cultural, es revisar sus intríngulis para dar con ciertas claves que nos permitan entender su origen y sobre todo su destino.Hace poco hallamos el nuevo libro de crónicas Adiós Mariquita Linda del chileno Pedro Lemebel (Santiago 1955), artista plástico, escritor y homosexual feliz de serlo,

marlon zambranonoreply@blogger.com34tag:blogger.com,1999:blog-883597888933422358.post-17201677729795347162007-07-19T13:27:00.001-07:002009-12-05T12:11:03.083-08:00

La vida no es más que la suma de amores contrariados. Lo dice García Márquez que ha hecho una carrera gloriosa a punta de narrar amores imposibles. Qué sería del arte, la mitología y las buenas biografías si no fuera por esas terribles contradicciones del destino que frustran el afecto. Por ejemplo, no hay mejor muestra de constancia, por ende de vida, que la historia de Fermina Daza y Florentino

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